Si loin de Gotham, et j'étais pourtant toujours à fleur de peau.
Ça ne manquait jamais : chaque fois que je rendais visite à ma sœur, j'en ressortais de très mauvais poil, et pour une durée relativement longue. Comparez la sensation à celle d'un pelage inexplicablement humide, malgré des heures passées à se sécher.

J'admets avoir un problème avec l'humidité. Comme la majorité des félins, je n'appréciais que moyennement d'être trempée. Et puis, il fallait ajouter que la pluie était inextricablement liée aux malheurs de ma vie. Je mentirais en disant que cela ne remuait pas chaque fois un peu le couteau dans la plaie.

Quand une fillette de cinq ans grelotte de froid sous la pluie des heures durant, à la sortie de son cours de danse, et qu'elle finit par être ramenée chez elle par un parent plus concerné que sa propre mère, ça marque. Surtout lorsque vous découvrez qu'au lieu d'être venue vous chercher, votre mère cajolait tout un lot de chats errants récupérés à la va-vite. Maggie l'acceptait, elle, que maman nous accorde moins d'attention qu'à ses animaux de compagnie. Déjà à l'époque, c'était elle la raisonnable, la compatissante, la sensible. Elle qui emmenait papa se coucher lorsqu'il s'affalait ivre sur son fauteuil, trouvait des excuses à notre mère pour rester avec un homme violent et alcoolique, ou soignait les bleus que m'avait laissés son dernier passage à tabac. Pendant longtemps, je l'ai même suspectée d'avoir accueilli avec joie les services de protection de l'enfance, parce qu'ils nous conduisirent dans un orphelinat dirigé par des religieuses. Sœur Magdalène s'y sentit aussitôt chez elle. Moi, je revoyais encore ma mère, allongée dans la baignoire où elle avait choisi de s'ouvrir les veines. Je l'avais découverte, c'est donc moi qui ai hérité des cauchemars, de l'incapacité à soutenir la vue d'une lame de rasoir, et de la rossée infligée par mon paternel. J'avais osé le réveiller, lui, qui se fatiguait au travail, et ne pouvait dormir que quelques précieuses heures lorsqu'il rentrait fourbu dans notre appartement.

La pluie tombe souvent, sur Gotham, et nous avions l'habitude d'ajouter que c'était encore plus vrai pour qui réside dans Park Row, là où la pauvreté ressemble plus à une odeur qu'à un statut social. J'ai perdu ma mère à neuf ans ; parce que mes yeux et mon visage lui rappelaient sa défunte épouse, mon père reporta sur moi les coups qu'il lui réservait autrefois. Le pire, c'est que j'ai pleuré malgré tout, le matin où Maggie et moi l'avons trouvé inerte, tué par l'alcoolisme. Des années plus tard, quand nous oserions enfin aborder le sujet, ma grande sœur me confiera que la mort de papa et l'arrivée des services sociaux fut le seul événement à lui avoir fait questionner sa foi en Dieu. Heureusement que l'orphelinat allait veiller à la réconforter, de ce côté-là. En bonne cadette turbulente et aventurière, je fus prompte à m'éclipser, lors des leçons de catéchisme. Les cours de danse et de gymnastique me manquaient atrocement, car ils avaient toujours été mes seules exutoires dans un quotidien sinon terne et pluvieux. L'orpheline nourrie et logée par l'état dut se trouver une alternative, pour retrouver des sensations analogues. Or, mes premières années à l'orphelinat furent aussi celles où j'appris ce qu'était le manque. Le manque d'affection, le manque d'intimité, le manque de nourriture, de sommeil... Autant de lacunes que je mis à combler par le vol.

Je ferais grincer Maggie des dents en lui confiant cela, mais c'est en voyant que Dieu ne me punissait pas d'avoir volé que j'acquis la certitude que je ne faisais rien de mal, en privant d'autres de leur argent. Intérieurement, j'estimais que, tant que je volais par nécessité, mes actes trouvaient une justification acceptable. Preuve de ma moralité pas si indécente qu'on pourrait le croire : quand j'ai découvert (par hasard) que la directrice de l'orphelinat détournait les donations pour son usage personnel, je l'ai dénoncée à la police... Après avoir mis en sécurité de quoi m'assurer une subsistance de plusieurs mois, puisque cette aventure m'avait confortée dans l'idée que j'étais née pour voler.

Ah la la... Un jour, il faudra vraiment que j'apprenne à ne pas tomber dans le piège de la nostalgie dès que je me mets à crocheter une serrure récalcitrante. Celle du musée "Pierrechat" (Stonechat de son vrai nom, que je préférais traduit mot à mot) de St-Roch, me résistait en l'occurrence depuis près d'une minute. Si ça continuait, j'allais devoir repenser à mon adolescence, et ce n'était pas la portion de ma vie qui s'était enjolivée avec le temps... Tout en sélectionnant une nouvelle lame de mon rossignol, je retombais dans ce fragment sombre où, de 13 à 17 ans, je fouillais les poubelles et les poches, dormais sous les ponts, et surtout, là où les pervers avinés ne pouvaient pas grimper.

J'évitais Magdalène, à cette époque, puisque la revoir m'aurait trop fortement exposée à la tentation de quitter la rue, pour retrouver le douillet confort d'un couvent. J'étais une pécheresse, impossible de le nier, sauf qu'on vous rappelait rarement que vivre dans le vice impliquait la promiscuité et de finir par tomber dans la prostitution (que vous soyez belle ou non). Faire le trottoir, je ne pouvais y échapper. Ma croissance jalonnée de courses, d'escalades et de nuits passées à chatouiller les serrures avait faite de moi une femme au corps souple et ferme, avec des formes que convoitent les proxénètes, et je vivais seule. Celui qui m'attrapa dans ses filets me confia que j'avais eu de la chance, en tombant sur lui. Mouais. Il me cognait quand même salement, et s'attribuait les trois-quart de ce que les clients payaient. Heureusement que j'en fis mon premier époux.

L'astuce m'était venue toute seule : quitte à devoir coucher de façon obligatoire, autant me limiter à un individu, et qui ne me traite pas trop mal. Persuader mon mac que j'éprouvais de forts sentiments pour lui me mit à l'abri des coups, tout en me dispensant de lui reverser ma paye. En contrepartie, l'unique sacrifice que je devais consentir à faire était de feindre ce que la prostituée en moi savait imiter depuis des mois. L'énorme avantage de cette situation conjugale étant qu'une fois satisfait et endormi, mon tendre concubin ne me voyait pas quitter notre appartement de l'East End pour aller cambrioler les uns et les autres. Selina cessait d'exister, à ces heures de la nuit. Je me fondais dans le noir, dans la liberté fraîche comme le vent et douce comme une lueur d'étoile, pour devenir une femme anonyme. Ce n'était plus par nécessité que je volais, mais mes cambriolages ne ciblaient que les riches et les fortunés, ceux qui ne pâtiraient pas de mes larcins. Voyez-y ma manière à moi de respecter un certain code moral.

Un soupir s'échappa de mes lèvres peintes d'un rouge vif. Combien de temps m'étais-je enfermée dans cette stupide routine de mensonges, avant de réaliser l'évidence : si je pouvais cambrioler pour le fun, je pourrais en faire mon gagne-pain. Seulement, il y avait ma crainte de retomber dans un réseau de prostitution... Alors j'appris à me battre. Jusqu'alors, les problèmes, je les fuyais, avec rapidité et souplesse, agilité et prudence. J'étais une femme tout en élasticité articulaire, que le moindre coup bien asséné sonnait à terre ; hors de question d'apprendre à encaisser. Mon style de combat tablait sur mes points forts : esquiver, feinter, tenir à distance les menaces. Là où un boxeur pouvait se permettre de frapper tout en s'exposant à une riposte, je devais m'abstenir. Pour cinq coups esquivés, je ne pouvais qu'en rendre un, celui qui n'entraînerait pas de contre. Mais il comptait. L'apprentissage du maniement du fouet m'apparut comme nécessaire, suite à une confrontation houleuse avec un membre du gang de Maroni. Quand je tombais face à une arme à feu, mes réflexes ne valaient plus rien ; posséder de quoi désarmer, gêner un tireur, ou accélérer ma fuite, me fut vital, à mon début de carrière solo.

Serrure crochetée ! Bien bien bien... Madame la tiare, vous serez prochainement à moi...

Ma main gantée installait déjà mes lunettes devant mes yeux, et pourtant, je conservais ma position quelques secondes. Juste le temps de replonger dans cette période délicieuse de mon passé, l'après-adolescence, où Catwoman avait commencé à frapper pour de bon.

L'Histoire de Gotham ne retiendra pas cette cambrioleuse qui prétendit stopper une agression et finit blessée, tenue à distance, ni mes échecs successifs. L'anonymat étouffa mes premiers pas malhabiles de justicière à temps partiel. Le sauvetage d'Holly fut mon entrée dans le panthéon gothamite. Au terme d'un nombre de déconvenues que je n'indiquerai pas, mon costume de voleuse avait gagné en fonctionnalité. Tel une seconde peau, il ne me gênait plus, n'alourdissait pas mes déplacements, mais atténuait les blessures par lame, et me rendait très difficile à repérer. Une ceinture pourvue de rangements m'assurait d'avoir tous mes outils à portée de griffe, et surtout, la pratique payait enfin : lors des affrontement, je gagnais plus souvent que je ne perdais. Ma future colocataire Holly Robinson bénéficia en exclusivité de toute mon expérience, lorsque je l'extirpais de l'emprise d'un dealer qui lui dispensait sa dose en échange de prestations. Mes lunettes, récemment acquises, ma gestuelle et mon fouet imitant une queue féline, me valurent ce surnom que j'érigeais en identité : Catwoman.

La Chatte Cambrioleuse était un symbole : la féminité indomptable, insoumise, assumée. Pour les prostituées, je personnifiais ce qu'elles pouvaient devenir, en s'émancipant. Les timides enviaient mon assurance, les croqueuses d'hommes mon charme, les prudes mon libertarisme. Gotham city me traitait de criminelle, et pourtant, aux yeux du peuple, j'étais davantage une figure de fierté que de honte. La meilleure chose qui aurait pu m'arriver fut de croiser la route de Batman, car il paracheva le symbole que j'étais. Lui, la loi ailée, le masculin ferme et stoïque, dansait avec moi, la femme, le chaos jubilatoire, l'anticonformisme. Je devins la souple caresse de ses poses rigides, le buste de son torse, l'exemple de ce qu'il condamnait, tout en étant aussi l'exception à sa règle, celle qu'il n'envoyait pas menottes aux poignets à Blackgate.

Ronronnante de plaisir au souvenir de nos innombrables flirts sous le ciel couvert de Gotham, je me glissais délicatement dans l'ouverture déverrouillée. Ce soir, mon chevalier noir ne viendrait pas m'interrompre. Je l'avais laissé à Gotham, en pleine gestion d'une crise quelconque (comme s'il savait faire autre chose), surtout parce qu'avec moi dans ses parages, il aurait eu tout le mal du monde à se concentrer.

À une époque, on ne pouvait pas nous laisser seuls plus d'une minute sans qu'on se chamaille, sur l'oreiller ou en dansant la Capoeira par coups alternés. Je ne l'aimais pas, et lui non plus ; cela n'empêchait pas nos ébats d'être plus explosifs qu'un feu d'artifice, aussi fréquents qu'une fête nationale, et difficilement égalables en terme d'intensité. Seulement, l'explosion n'avait pas vocation à s'inscrire dans le temps.

Batman et moi non plus ; il me l'avait clairement fait comprendre.

Tant pis pour lui. J'étais une étincelle qui viendrait difficilement à court de mèche à allumer.

Je suis peut-être un tantinet vaniteuse, mais je n'ai jamais usurpé ma réputation de cambrioleuse la plus habile de Gotham (et on me souffle à l'oreille que certains vont jusqu'à m'ériger en cambrioleuse numéro un de l'Amérique). Les chats ne voient pas l'utilité de griffer s'ils peuvent s'éloigner, mais ne croyez pas que mes pattes sont uniquement de velours. J'ai un fouet, des talons crantés, et des griffes sur mes gants pour vous détromper. Au demeurant, j'ai l'intelligence de ne jamais engager un combat qui me semble incertain : si vous me voyer sortir les griffes, c'est que je me sais capable de vous clouer au sol. Voire vous tuer, si je mets la main sur un pistolet. Hé oui : des doigts de fée, ça fait très bien mouche.
En plus de mes lunettes équipées de toutes sortes de filtres, j'ai la panoplie complète de la petite serrurière/voleuse. J'ai l'œil, pour distinguer le précieux du toc (ça vaut aussi pour les hommes) et un don certain pour la comédie. Disons que si je veux que votre attention se porte sur moi, je sais comment m'y prendre. Tout ça en vous faisant les poches. Ne comptez pas trop sur moi pour débugger votre ordinateur ou les langues étrangères ; heureusement, les sourires se prononcent de la même manière dans toutes les langues. Quant aux ordinateurs... Je me vois mal copiner avec un appareil qui passe par l'utilisation d'une souris.